Незнакомые мне люди начинают замечать мою хандру. Я бы даже сказала, разрушительную хандру. Мне пришло анонимное письмо, в котором говорилось следующее:
«Твои стихи стали печальнее, меланхоличнее, аппатичнее. Кто-то разрушает твою жизнь.» Это странное послание удивило меня. И вот я второй день ломаю голову над тем, кто это может быть. Но не столь важно кто это. Важно другое.
click right hereМеня уже ничего не волнует. Даже люди. Даже те люди, которые были мне нужны. В этом нет призыва и мольбы, я лучше съем свой ботинок, чем попрошу о помощи. Кстати, помощь мне активно пытается оказать университетский психолог. Спасибо, М.Л, но нет смысла бегать от одной стены к другой. Лучше изливать душу здесь.
*обращение*
Те, с кем мы на дайри в прошлом хорошо общались, думаю, я снова возращаюсь к разговорам о том, что буквы и слова - это все, что мне остается после людей. Надеюсь, остальные не растеряли лучшее, что у них есть. Я же чувствую себя ребенком, отпустившим воздушный шар в небо. Плачу, вообщем теперь.
Все это вместе не вяжется, но незнакомец, который, кстати, просто написал мне о моей разрушающейся жизни, даже совета мне не дал. Честное слово, за это хочется сказать большое спасибо.
«Но. Было бы все так просто» - писал аноним. И мне хочется подписаться под его словами. Все действительно непросто. Меня не огорчает то, что люди меня не волнуют; огорчает то, что не спасают книги (даже Каренина, даже любовьмоя-мояпрекрасность "Дары волхвов" О. Генри - да, я часто перечитываю одно и то же), не спасают также фильмы Одри. Просто это вещи, которые делали меня мной, а теперь я рыдаю, когда смотрю на Пола Варжака. Может, кто поймет. Уж слишком он мне напоминает одного человека. Прям обидно за все это. Главный вопрос остается без ответа уже которое время.. Что происходит? К счастью, вопрос "что со мной не так?" отпал сам собой.
Я закончу началом. Знаете, мне довольно часто пишут люди просто так. Я имею ввиду незнакомцев. Они не хотят познакомиться, им лишь нужно лично выразить свое мнение по поводу моего творчества, если, конечно, Сергей Александрович Есенин, (когда-либо увидев это, если бы это было возможно) позволил бы мне так назвать свои стихи. Только говоря о моем анониме, могу сказать, что ответить мне нечего и некуда. Оно и к лучшему. На самом деле, можно понять, что ответ всегда один.. У меня просто дни черной тоски.